La vita è un cammino solo tuo
La vita è un cammino solo tuo. Altri possono starti a fianco, seguire le tue orme, ma nessuno può camminare i tuoi passi. Sulla tua strada incontrerai chi ti colorerà la vita e chi te l’oscurerà: i primi ti arricchiranno regalandoti belle emozioni, i secondi ti ruberanno il sorriso e l’allegria.
Nu jì sckitte mìje
Nu fighje de fóre sònghe sèmbe state.
È d’u spirde de fóre, pure da vècchje,
mbevute éje ògnè mìje rebèlle
felaminde. A Melane a malapéne
nzuppurtave ‘a neghjare dènze assaje,
i ‘ddòre è i rumure. Avvóte, appèrò,
me kapetave, sòpattutte mbremavére,
de sènde appure da lundane ‘a ‘ddòre
de l’èreve appène taghjate dinde
u recinde de nu kurtighje. È kuillu
felatille addòre kume a ‘na préte
éve jettate nd’u pandane d’i rekurde.
È subete me acciaffavene i luke
d’a mbanzje mìje: u pajése appujate
sópe a trè kuppucèlle, i vulevéte,
i vegnéte, i kuppucèlle, i grusse vòske
de pigne, u rane skumbeghjate è i òbre
munumendale a destemunjà d’a suje
passate grannèzze. È nu stuppele nganne
me kummuvéve p’a felecetà perdute,
p’a mbanzje lundane, p’u ngande de nu munne
skumbarute. M’arrekòrde kè a’ skòle
lemendare nu jurne me dìjene nu téme
kè m’addummanave ka vuléve fà
da grusse. Skrevìje sckitte: Èsse kundènde!
U majèstre me mettìje nu zére grusse
kume a n’òve de papere, pekkè n’éve
kapite u ‘sercizje è ìje, a kase, penzaje
ka éve u majèstre ka fòrze n’avéve
kapite ‘a vite. U jurne, apperò, chjù
bèlle d’a vita mìje éje state
kuille nda kuje agghje addecise
kè ‘a vita mìje éve ‘a mìje, nu jì
sckitte mìje è ìje l’agghje nganalate
vèrze kakkòse da fà ‘mmude sèmblece
è ritte: kume a nu fravele de kannucce,
ka u Patatèrne ha chjìne de museke,
de prjèzze peccenènne nzegnefekande,
ùuàle a menuskele fjure, tande
ka mò nenn’arjèsce manghe è tènè
a mènde è è kundà, ma kè tènene bune
ammucciate ranille de felecetà
appéne preccepite, kè ‘a alme mìje,
pure mò nvecchjaje, fanne fjatà
è grazje è kuale kundinuve a kambà.
Un cammino solo mio
Un figlio della campagna sono sempre stato.
E dello spirito campagnolo, anche da vecchio,
è imbevuta ogni mia indocile
fibra. A Milano a malapena
sopportavo la nebbia molto fitta,
gli odori e i rumori, A volte, però,
mi capitava, soprattutto in primavera,
di avvertire anche da lontano il profumo
dell’erba appena tagliata nel
recinto di un cortile. E quel
sottile profumo come un sasso
era gettato nello stagno dei ricordi.
E subito mi assaltavano i luoghi
della mia infanzia: il paese appollaiato
su tre colline, gli uliveti,
i vigneti, le colline, gli ampi boschi
di pini, il grano spettinato e le opere
monumentali a testimoniare della sua
passata grandezza. E un groppo in gola
mi commuoveva per la felicità perduta,
per l’infanzia lontana, per l’incanto di un mondo
scomparso. Ricordo che alla scuola
elementare un giorno mi diedero un tema
che mi chiedeva cosa volessi fare
da grande. Scrissi solo: Essere felice!
Il maestro mi mise uno zero grande
come un uovo di papera, perché non avevo
capito l’esercizio e io, a casa, pensai
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